Na palavra posso tudo,
crio e recrio poesia:
caracol tem dom de nuvem,
girassol quer vaga-lume,
e no olho da garça brota o dia.

No arrebol da palavra
nasce o silêncio
e a vitória-régia segue nua
rainha da noite
branca de lua.

No verso
rio e serra.
Na rima
a cigarra cala.
E no hálito do peixe
um ipê amarelo lambe a primavera.






a palavra adoece o poeta
febril desrima
e jaz poesia

decompõe sua essência
descoisa
e desexplica a vida

pega outra palavra
estica entorta torce
na entrelinha descobre
a palavra-desserventia






Manoel acordou cedo.
Foi até o portão
e pregou o letreiro
pintado a dedo:
Aceita-se entulho para o poema.

As pessoas do Branco vilarejo,
riam dele:
- Velho louco,
bebeu tantas palavras
que não dá conta do desassossego!

Manoel nem aí.
Sabia da entrelinha das coisas:
- Tudo é matéria para poesia 
e cuidado onde pisa!
Era o que sempre dizia.

Chegava sorridente,
lá pelo meio-dia,
na bolsa de estopa suas relíquias:
Uma lata com gotas de sol,
Duas cascas de cigarra beijadas de orvalho,
Uma concha brilhando visgo e lesma
e muitas outras coisas passarinhais.

Assim Manoel seguia
seu sacerdócio ou profética sina
de arrancar de dentro do nada
a mais bela poesia.



Publicado na
Revista Barbante Ano VII nº 29, de 31 de dezembro de 2019, páginas 168 até 171.
ISSN 2238-1414

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